Товарищи наши уходят от нас по какому-то удивительному расписанию. То жили-жили все вместе. То вдруг пошли. Один за одним.
Я прошу прощенья у всех ушедших и у всех оставшихся – я в какой-то момент понял, что не могу участвовать в этом странном ритуале, когда того, с кем прощаются, здесь уже нет, а все эти печальные танцы – демонстрация лояльности к нему друг перед другом .("А этот был? А эта?") Не могу слышать эти надгробные речи, когда говорят вроде об усопшем, а на самом деле – о себе. Не могу видеть эти чудовищные венки. И не дай бог, траурный салют. Виновник торжества бы посмеялся. В лучшем случае.
"Андрей Вадимович, это радиостанция такая-то. Мы к вам по грустному поводу. Скажите что-нибудь…" Идите в жопу. Память моя – это моя память. Она не требует демонстрации. Тем более стриптиза.
Хорошая традиция – помолчать. Хотя бы минуту.